12 октября

ДОЖДЬ СЛЕЗЫ ЛЬЕТ

Красивый дождьДождь... Какой он бывает разный. Он может моросить по палатке, стучать по крыше, ударять по подоконнику или в стекло. Как много прячется за этим словом – дождь. А еще есть другие определения. Дождь плачет, проливается, льет как из ведра и многое, многое другое.

Дождь бывает разный. У него свой характер, свои повадки. Иногда вот идешь под проливным дождем, прячешься под зонтиком, а он под порывами ветра, несмотря ни на что, пытается тебя облить, и зонтик далеко не всегда бывает ему помехой. А еще бывают дожди сезонные, муссонные, да и многие другие, о которых я слышал, но которых я не видел.

Как много прячется под этим словом – дождь. Он может быть разным – теплым, ласковым, как в детстве, холодным и моросящим, как в нашей юности, бьющим и окатывающим, как в нашей зрелости, плачущим, долгим – в конце нашей жизни.

Но как бы то ни было, чаще всего дождь ассоциируется у нас с осенью. Пасмурные осенние дни, пожелтевшая листва, желтая трава Прощаниепод ногами. А еще запах грибниц в таежном лесу или просто в лесу – это совершенно неважно. Запах преющих осенних листьев, которые дворники в городах сгребают в огромные кучи и сжигают. В лесу этого нет. В лесу просто моросит дождь. Даже если бы он был сильным, он все равно оставался бы моросящим, так как кроны деревьев защищают тебя от его прямых ударов.

Прекрасен наш мир, по-своему прекрасен в любую погоду. Я всегда любил дождь, особенно если находился в лесу. Он моросит по капюшону, а ты в высоких сапогах, сухой и в тепле, раздвигаешь палкой выросшие за лето папоротники, разрыхляешь бугорки на земле в поисках грибов. Особенно здорово, когда ты не один, а с тобой вся семья, когда вы перекрикиваетесь: «Вот я какой гриб нашел (или нашла)!». Это тоже неважно, главное – сама обстановка. И как бы ни было холодно, тепло этих криков, возгласов, ощущение одной семьи согревает тебя, и ты чувствуешь себя уютно.

А иногда бывает и по-другому. Ты прощаешься с кем-то на вокзале, прощаешься надолго, может быть, до следующего года, а может быть, вообще неизвестно, до каких времен. И в это время начнется дождь, грустный, плачущий, прощальный. Такой ведь дождь тоже бывает. Когда расстаются близкие друзья, когда расстаются родные. Он моросит, попадает на лица, слезы расставания смываются дождем. Это уже не мы плачем – это за нас плачет дождь. Он плачет и поддерживает. И когда поднимаешь взгляд в небо, его капельки падают на твое лицо, и никто никогда не узнает, была ли это слеза, то ли просто капелька дождя стекла по щеке.

Всякое со мной бывало. Но почему-то к дождю я всегда относился хорошо. Лучше все-таки его встречать в лесу. Но и в городе, если обратить внимание, он тоже прекрасен по-своему. Он омывает здания, постаменты и статуи. Ручейки воды бегут по улицам и тротуарам, очищая их от тысячи следов человеческих ног, проезжающих машин. Он как бы хочет сделать нас чище, лучше, добрее. Вот он барабанит в окно, стучит по подоконнику. Он как посланник Земли, нашей матушки, старается достучаться до наших сердец, наших душ, мыслей. Он хочет передать, он хочет сказать… Но мало кто понимает шепот дождя, его стук. А ведь это как стук сердца нашей Земли, которое бьется, желая остановить неразумных детей своих. Это слезы нашей матери, которая плачет, наблюдая за нами. Какими убогими и беспощадными становятся сыновья ее.

Дождь осеньюДождь слезы льет. Он стучится в наши сердца. Он плачет вместе с нами, сожалея о том, что мы натворили.

А еще в дожде бывают слезы гнева. Как разгневанная мать шлепает по заднице свое детище, так и ураганный ветер, проливной дождь, ливень, который потом превращается в наводнения, бегущие с вершин сели, уничтожающие целые города и многое другое.

А потом, как и всякая мать, наказавшая свое чадо, прижимает его к груди, гладит его по голове, плачет, успокаивая. И это снова льет дождь, теплый ласковый, живительный.

Дождь слезы льет. Это слезы нашей матери – Земли по нам, нерадивым, которые уничтожают свою мать.

Дождь слезы льет…

Сижу возле окна, на душе пасмурно так же, как и на небе над головой. Вижу, как по улицам бегут ручейки от моросящего дождя, и понимаю, как любит нас матушка Земля, раз проливает столько слез.

Как бы то ни было, как бы она нас ни наказывала, мы должны любить ее и лелеять, как родную мать. А пока наша мама плачет. Дождь слезы льет.

PS. Мы все слышали сказки и легенды, когда слезы матери превращались в родник, ручей или реку. Но я хочу в очередной раз вам напомнить, что у нас всех, независимо от того, на каком конце земного шара мы живем, есть одна единая мать – Земля. И вот когда она плачет, глядя на нас, дождь слезы льет…

О. Бунтарев